convivium

di Jorge Luis Borges

UNA ROSA E MILTON

Delle generazioni delle rose
Che nel fondo del tempo si sono perdute
Voglio che una si salvi dall'oblio,
Una senza marchio o segno tra le cose

Che furono. Il destino mi concede
Questo dono di nominare per la prima volta
Quel fiore silenzioso, l'ultima
Rosa che Milton avvicinò al suo viso,

Senza vederla. O tu vermiglia o gialla
O bianca rosa di un giardino cancellato,
Lascia magicamente il tuo passato

Immemorabile e in questi versi brilla,
Oro, sangue o avorio o tenebrosa
Come nelle sue mani, invisibile rosa.

De las generaciones de las rosas
Que en el fondo del tiempo se han perdido
Quiero que una se salve del olvido,
Una sin marca o signo entre las cosas

Que fueron. El destino me depara
Este don de nombrar por vez primera
Esa flor silenciosa, la postrera
Rosa que Milton acercó a su cara,

Sin verla. Oh tú bermeja o amarilla
O blanca rosa de un jardín borrado,
Deja mágicamente tu pasado

Inmemorial y en este verso brilla,
Oro, sangre o marfil o tenebrosa
Como en sus manos, invisible rosa.

di Jorge Luis Borges

La Rosa

A Judith Machado

La rosa,
l'immarcescibile rosa che non canto,
quella che è peso e fragranza,
quella del nero giardino nella notte profonda,
quella di qualundue giardino nella notte profonda,
quella di qualunque giardino e di qualunque sera,
la rosa che risorge dalla tenue
cenere per arte d'alchimia,
la rosa dei persiani e di Ariosto,
quella che è sempre sola,
quella che è sempre la rosa delle rose,
il giovane fiore platonico,
l'ardente e cieca rosa che non canto,
la rosa irraggiungibile.

La Rosa

di Jorge Luis Borges

ERACLITO

Eraclito cammina per la sera
di Efeso. La sera lo ha lasciato,
senza che la sua volontà lo decidesse,
sulla riva di un fiume silenzioso
il cui destino e il cui nome ignora.
C'è un Giano di pietra e qualche pioppo.
Si guarda nello specchio fuggitivo
e scopre ed elabora la sentenza
che le generazioni degli uomini
non lasceranno cadere. La sua voce dichiara:
Nessuno scende due volte nelle acque
dello stesso fiume. Si sofferma. Sente
con lo stupore di un orrore sacro
di essere anche lui un fiume e una fuga.
Vuole recuperare quel mattino
e la sua notte e la sua vigilia. Non può.
Ripete la sentenza. La vede stampata
in futuri e chiari caratteri
in una delle pagine di Burnet.
Eraclito non sa il greco. Giano,
dio delle porte, è un dio latino.
Eraclito non ha ieri né adesso.
E' soltanto un artificio che ha sognato
un uomo grigio sulle rive del Red Cedar,
un uomo che intesse endecasillabi
per non pensare tanto a Buenos Aires
e ai visi amati. Ne manca uno.

East Lansing, 1976

*

di Jorge Luis Borges

HERMAN MELVILLE

Sempre lo circondò il mare dei suoi avi, 
I sassoni che al mare diedero il nome
Rotta della balena, in cui si adunano
Le due enormi cose, la balena 
E i mari che lungamente solca.
Fu sempre il suo mare. Quando i suoi occhi
Videro in alto mare le grandi acque
Già lo aveva anelato e posseduto
In quell'altro mare, che è la Scrittura, 
O nei contorni degli archetipi.
Uomo, si diede ai mari del pianeta 
E alle estenuanti navigazioni
E conobbe l'arpione arrossato
Da Leviatano e la sabbia striata 
Ll'odore delle notti e dell'alba 
E l'orizzonte dove il caso è in agguato 
E la felicità di essere coraggioso 
E il piacere, infine di scorgere Itaca.
Debellatore del mare, calpestò la terra
Ferma che è la radice delle montagne 
E in quella che segna una vaga carta di navigazione,
Quieta nel tempo, una bussola addormentata.
Nell'ereditata ombra dei frutteti,
Melville attraversa i pomeriggi di New England
Ma lo abita il mare. E' l'obbrobrio
Del mutilato capitano del Pequod,
Il mare indecifrabile e le burrasche 
E l'abominazione del biancore.
E' il grande libro. E' l'azzurro Proteo.

di Jorge Luis Borges

LA LUNA

A Maria Kodama

Hay tanta soledad en ese oro.
La luna de las noches no es la luna
Que viero el primer Adàn. Loa largos siglos
De la vigilia humana la han colmado
De antiguo llanto. Mirala. Es tu espejo.

C'è tanta solitudine in quell'oro.
La luna delle notti non è la luna
che vide il primo Adamo. I lunghi secoli
della veglia umana l'hanno colmata
di antico pianto. Guardala. E' il tuo specchio.

RUBAIYAT

Torni nella mia voce la metrica del persiano
A ricordare che il tempo è la diversa
Trama di sogni avidi che siamo
E che il segreto Sognatore disperde.

Torni ad affermare che il fuoco è la cenere,
la carne la polvere, il fiume la fuggevole
immagine della tua vita e della mia vita
che lentamente se ne va da noi in fretta.

Torni ad affermare che l’arduo monumento
Che innalza la superbia è come il vento
Che passa, e che alla luce inconcepibile
Di Chi perdura, un secolo è un momento.

Torni ad avvertire che l’usignolo d’oro
Canta una sola volta nel sonoro
Apice della notte e che gli astri
Avari non prodigano il loro tesoro.

Torni la luna nel verso che la tua mano
Scrive come torna al primo
Azzurro nel tuo giardino. La stessa luna
Di quel giardino dovrà cercarti invano.

Siano sotto la luna delle tenere
Sere il tuo umile esempio le cisterne,
nel cui specchio d’acqua si ripetono
alcune immagini eterne.

di Jorge Luis Borges

Invocazione a Joyce

Dispersi in disperse capitali,
solitari e molti,
giocavamo a essere il primo Adamo
che dette nome alle cose.
Per i vasti declivi della notte
che confinano con l'aurora,
cercammo (lo ricordo ancora) le parole
della luna, della morte, della mattina
e gli altri abiti dell'uomo.
Fummo l'immagismo, il cubismo,
le conventicole e le sette
che le credule università venerano.
Inventammo l'assenza di punteggiatura,
l'omissione delle maiuscole,
le strofe a forma di colomba
dei bibliotecari di Alessandria.
Cenere, la fatica delle nostre mani
e un fuoco ardente nostra fede.

Invocaciòn a Joyce

Dispersos en dispersas capitales,
solitarios y muchos,
jugàbamos a see el primer Adàn
que dio nombre a las cosas.
Po los vastos declives de la noche
que lindan con la aurora,
buscamos (lo recuerdo aùn) las palabras
de la luna, de la muerte, de la manana
y de los otros habitos del hombre.
Fuimos el imagismo, el cubismo,
los conventìculos y sectas
que las cré dulas universidades veneran.
Inventamos la falta de punctuaciòn,
la omisiòn de mayùsculas,
las estrofas en forma de paloma
de los bibliotecarios de Alejandrìa.
Ceniza, la lbor de nuestra manos
y un fuego ardiente nuestra fe.

di Jorge Luis Borges

 SPINOZA

Las traslúcidas manos del judío
labran en la penumbra los cristales
y la tarde que muere es miedo y frío.
(Las tardes a las tardes son iguales.)

Las manos y el espacio de jacinto
que palidece en el confín del Ghetto
casi no existen para el hombre quieto
que está soñando un claro laberinto.

No lo turba la fama, ese reflejo
de sueños en el sueño de otro espejo,
ni el temeroso amor de las doncellas.

Libre de la metáfora y del mito
labra un arduo cristal: el infinito
mapa de Aquel que es todas Sus estrellas.

SPINOZA

Le traslucide mani dell'ebreo
sfaccettano nella penombra i cristalli
e la sera che muore è paura e freddo.
(Le sere alle sere sono uguali).

Le mani e lo spazio di giacinto
che impallidisce sul confine del Ghetto
quasi non esistono per l'uomo quieto
che sta sognando un chiaro labirinto.

Non lo turba la fama, quel riflesso
di sogni nel sogno di un altro specchio,
né il timoroso amore delle fanciulle.

Libero dalla metafora e dal mito
sfaccetta un arduo cristallo: l'infinita
Mappa di Colui che è tutte le Sue stelle.

Borges dedicò due poesie a Spinoza: Baruch Spinoza e Spinoza. Certo Borges amava Spinoza, e io condivido questo amore profondamente. 

Poesie di Borges a: Baruch Spinoza - Spinoza  - Joyce - Khayyam - Melville - Milton

Baruch  Spinoza

Bruma de oro, el Occidente alumbra
La ventana. El asiduo manuscrito
Aguarda, ya cargado de infinito.
Alguien construye a Dios en la penumbra
Un hombre engendra a Dios. Es un judio
De tristes ojos y de piel cetrina;
Lo lleva el tiempo como lleva el rìo
Una hoja en el agua que declina.
No importa. El hechicero insiste y labra
A Dios con geometria delicada;
Desde su efermedad, desde su nada,
Sigue erigendo a Dios con la palabra,
El màs pròdigo amor le fue otorgado,
El amor que no espera ser amado.

Baruch Spinoza

Bruma d'oro, l'Occidente illumina
La finestra. L'assiduo manoscritto
Aspetta, già carico di infinito.
Qualcuno costruisce un Dio nella penombra.
Un uomo genera un Dio. E' un giudeo
Tristi gli occhi e citrina la pelle;
Lo porta il tempo come porta il fiume
Una foglia nell'acqua che declina.
Non importa. Il mago insiste e scolpisce
Un Dio con geometria delicata;
Dalla sua malattia, dal suo nulla,
Continua a erigere un Dio con la parola.
Il più prodigo amore gli fu concesso,
L'amore che non aspetta di essere amato.

Amo Borges, amo Spinoza. La poesia, con la sua costellazione di metafore, allegorie e miti, me li rende entrambi nella combinazione alchemica del poeta che sogna il filosofo che genera un Dio.

"Deus sive Natura"

*

Poesie di Borges a: Baruch Spinoza - Spinoza  - Joyce - Khayyam - Melville - Milton